Det er ikke fordi tiden har været fyldig og udstrakt og fuld af åndehuller, selvom vi har været hjemme og alle planer aflyst siden min fødselsdag 11. marts. Det er heller ikke, fordi jeg ikke har haft noget på hjerte. Men det hele har været halvbagte kæder af ord, der aldrig helt faldt på plads eller kom ud gennem fingrene, og så gik tiden pludselig. Hvad kan man skrive, når verden er en anden? Er det overhovedet relevant – eller er det måske endda respektløst? – at skrive om strik, om indretningsdrømme og krea-kits, om gode læs-selv bøger, om frygt og savn og afmagt over at stå midt imellem tre små behov, når alting er i brand. Jeg har flere...